七点十分，黑金的铁门被推开了一条缝。

景幼悯站在门口，空气里还带着潮气。铁门看起来跟报告照片里一样旧，黑漆剥落了好几块，露出底下锈蚀的金属。“黑金”两个字是喷漆涂上去的，边角有滴落的痕迹。

门口站着一个人，比她高出一个头，穿着黑色夹克，面无表情地看着她。景幼悯从钱包里抽出那张卡片递过去。那人接过来在灯下翻了一下，又看了她一眼，侧身让开，抬了抬下巴示意她进去。

门后是一条窄窄的过道。地面是水泥的，墙上的灯管有几根坏了，剩下几根闪得忽明忽暗。走到底是一段向下的楼梯，水泥台阶被无数人踩得边角磨圆了，扶手冰凉冰凉的。下了楼梯之后是一扇对开的金属门，门边嵌着一个刷卡器。景幼悯把卡贴上去，“滴”一声，门锁弹开。

推开那扇门之前，脑子里已经预演过无数遍门后面的样子。应该是昏暗的，灯光惨白，墙壁上锈迹斑驳，空气里混着汗味、烟味和铁锈味，角落里堆着破旧的沙袋和不知道谁扔下的护具。她甚至做好了被拦下来盘问的准备。

可门开了。

扑面而来的不是汗味和铁锈，是淡淡的香薰，带着一点酒精的气息，温温润润地裹过来。她下意识顿住脚步。脚下踩到的不是水泥地，是深灰色的地毯，厚实柔软，一路铺到视线尽头。墙面是暖色调的，壁灯一排一排嵌进去，泛着暖黄的光，不亮，但把整个空间照得舒服又妥帖。头顶的水晶灯垂下来，光线被切割成细碎的光斑，落在沙发扶手上，落在大厅正中央那个被聚光灯打亮的擂台上。

大厅右侧是吧台，酒柜上摆满了瓶子，灯光穿过玻璃，折射出琥珀色的光。几排真皮沙发围着小茶几散开，有人窝在里面喝酒，姿态松弛，谈笑声低低地浮在空气里。穿短裙的女生端着托盘在座位之间穿行，裙摆扫过地毯，脚步轻得像踩在棉花上。

如果不是大厅正中央那个被灯光聚焦的擂台。

如果不是擂台上还残留着浅浅的凹痕，边绳绷得笔直。

景幼悯有一瞬间的恍惚。这里和她想象的门后面，完全是两个世界。没有锈迹，没有水泥，没有汗水和铁锈混在一起的粗粝。这里干净、温暖、高级，像某种会员制的私人会所，或者哪家酒店顶楼的酒廊。可擂台在那里，聚光灯白花花地打下来，把台面照得刺眼，和四周的暖黄格格不入。像一个精致的、被仔细包装过的壳，壳下面藏着的，是实打实的、拳拳到肉的某种东西。

她站在门口愣了几秒，有人从她身边经过，撞了一下她的肩膀。她回过神往旁边挪了挪。大厅里人很多，大多穿着随意，男的占了绝大多数，女人也有，但很多都坐在男的身侧，画着浓妆，穿着和她完全不同的衣服。她低头看了一眼自己——黑色卫衣，深色牛仔裤，旧运动鞋，帽檐压得很低。像一个走错了片场的群众演员。

她往角落里走，找了一个靠墙的位置站住。旁边是一排高脚凳，有人坐在上面抽烟，烟雾从指间升起来，在头顶暖黄的灯光里散开。她尽量把自己缩进阴影里，目光越过人群，落在擂台上。

擂台上有人在打。两个男人，赤裸上身，戴着分指手套。一个高瘦，一个矮壮，拳拳到肉，声音闷闷的，在安静的、铺着地毯的大厅里显得格外突兀。台下的人盯着擂台，有人在低声议论，有人在喝酒，偶尔有人喊一声。气氛不像她想象的那样狂热粗粝，更像某种被圈起来的、有秩序的、安静观看的残忍。

第一场打完了，两个人从台上下来。高瘦的那个嘴角有血，矮壮的那个走路一瘸一拐。他们从擂台侧面的台阶下来，走进旁边一扇标着“选手通道”的门里。门关上，外面的人继续喝酒聊天，好像什么都没发生过。

第二场。拳台边的铁栏杆被人拍了两下，有人在喊一个名字。她听到了“陆野”两个字，心跳猛地快了半拍。然后她从人群的缝隙里看到了他。

他从选手通道那扇门里走出来。没穿上衣，只穿了一条黑色短裤，手上缠着绷带，腰侧有一块新的淤青，颜色还泛着红。他弯腰从擂台边钻进去，站直的时候活动了一下肩膀。台下有人吹口哨，有人举杯，有人喊“今天押你”。他没看那些人，只盯着对手。聚光灯从他头顶打下来，他肩胛骨上那道长疤在光里泛着白，像一条被水冲刷过太久的旧河道。

钟响了。

他的动作很轻，像在水里那样——脚掌贴地、重心压得很低。对方的拳头夹着风声砸过来，他侧身闪开，反手一肘砸在对方侧肋。人群炸开一片叫声。他退半步，又进，出拳快得景幼悯几乎看不清轨迹，拳头落在对方肩膀和肋骨的交接处，闷响。连续三下，对方后撤了半步，他立刻跟进，一记摆拳封住角度砸在对方下颌。

对方单膝跪地。

裁判举起陆野的右手。

台下有人在欢呼，有人吹口哨，有人骂骂咧咧。他站在灯光底下，胸口微微起伏，汗水沿着腹肌的沟壑往下淌。眉骨的敷料边缘翘起来了一点，但没有渗血。他低头看了一眼自己的手背，然后偏头随便往台下扫了一圈。